Pianistin Sophie Pacini über ihr musi­ka­li­sches Schlüs­sel­er­lebnis, die Liebe von Clara und Robert Schu­mann und Pasta mit Martha Arge­rich.

crescendo: Auf der Rück­seite des Covers zu Ihrem neuen Album flat­tern Sie in gelbem Kleid auf dem Wasser. Was ging in Ihnen vor? Schließ­lich stürzte sich ja Robert Schu­mann in den Rhein …

Sophie Pacini: Nein, an seinen Selbst­mord­ver­such habe ich nie gedacht. Seine Abgründe, Hoff­nungs­lo­sig­keit, Zerris­sen­heit wie sein Streben nach voll­kom­mener Harmonie kommen beson­ders in den Werken, die ich für das Album wählte, so deut­lich zum Ausdruck, dass es keiner opti­schen Unter­strei­chung bedarf. Das Schweben im Wasser bedeutet für mich Leich­tig­keit, Trans­pa­renz, Gren­zen­lo­sig­keit und Gleich­ge­wicht.

Musik von Verwandten und Wahl­ver­wandten gibt es auf Ihrem Album zu hören. Das Ehepaar Schu­mann, die Geschwister Mendels­sohn …

Inspi­riert zu diesem Konzept wurde ich von Chia­rina, jenem Stück aus dem Carnaval von Robert Schu­mann, in dem er schmerz­lich expressiv seine Clara porträ­tiert. Das war der Anlass, mich mit ihr als ganzer Künst­ler­per­sön­lich­keit zu beschäf­tigen. Ich wollte – um mit Rainer Maria Rilkes „Liebes­lied“ zu spre­chen – heraus­finden, wie ihre „zwei Saiten sich zu einer Stimme ziehen“, welche „Tiefen“ bei Robert „schwingen“, wenn es um Clara geht. Fündig wurde ich bei Claras aufwüh­lendem, quälendem Scherzo. Es erin­nert sehr an Chia­rina und an die zwei Stücke aus Roberts op. 12 Des Abends und In der Nacht. Und von …

… Franz Liszt …

… spiele ich seine Bear­bei­tung von Schu­manns Widmung. Liszt war befreundet mit dem Ehepaar Schu­mann. Seine h‑Moll Sonate widmete er Robert Schu­mann, während Clara seine Paga­nini-Etüden, deren Widmungs­trä­gerin sie auch war, erst­mals aufführte. Clara war eine große Virtuosin, aber nicht von ober­fläch­li­cher Natur. Ihre Kunst stand im Dienst des Ausdrucks, das ist an der Beschaf­fen­heit ihres Werkes klar zu erkennen. Sie ließ sich aber auch gerne von den Werken ihrer Zeit­ge­nossen inspi­rieren, die sie „in den Fingern hatte“, wie zum Beispiel Chopin. Diese gegen­sei­tige Inspi­ra­tion ist ja bei allen Kompo­nisten zu finden. Es ist immer sehr erqui­ckend, auf die Suche nach Paral­lelen zu gehen …

„Das Schweben im Wasser bedeutet für mich Leich­tig­keit, Trans­pa­renz, Gren­zen­lo­sig­keit und Gleich­ge­wicht“

… wie zwischen den Geschwis­tern Mendels­sohn.

Bei Fanny und Felix merkt man ganz klar, dass Fanny mit ihrem avant­gar­dis­ti­schen Kompo­si­ti­ons­stil und ihrem Wesen Felix sehr geprägt und ange­spornt hat. Der Werk­be­griff „Lied ohne Worte“ wurde übri­gens von Fanny erfunden. Und Heine beschrieb sie bei einem seiner Besuche im Hause der Mendels­sohns als ein strah­lendes „ganz und gar lied­haftes Wesen“. Auch wenn Felix sich in der Öffent­lich­keit nie dafür einsetzte, dass seine Schwester als bedeu­tende Musi­kerin wahr­ge­nommen wurde, war er ihr größter Bewun­derer und gab ihr oft seine Werke zur Komplet­tie­rung, auch wenn dann manche ihrer Werke gar unter seinem Namen veröf­fent­licht wurden. Letzt­lich eine innige Liebe und inspi­rie­rende Kraft.

Nietz­sche fand übri­gens, dass Schu­mann von „kleinem Geschmack“ war und einen „gefähr­li­chen (sehr deut­schen) Hang zur stillen Lyrik und Trun­ken­bol­dig­keit des Gefühls“ hatte. Und deshalb „nur noch ein deut­sches Ereignis“, aber kein euro­päi­sches wie Beet­hoven mehr wurde.

Da antworte ich mit einem Zitat Gustav Mahlers, das ich in einem Essay von Peter Gülke gefunden habe: „Unter dem ganzen Heere der Nach­beter, die sich bis heute nicht entblöden, Schu­mann von oben herab zu behan­deln und zu belä­cheln, hat Wagners Irrtum und heftige Partei­lich­keit bedau­er­li­chen Schaden ange­richtet“.

„Der Flügel war für mich immer mein bester Freund. Er, dieser große schwarze, elegante Panther und ich fanden instinktiv den Weg zuein­ander“

Zurück zu Ihnen. Sie wuchsen in der Nähe von München auf.

Ja. Meine Mutter ist Inter­nistin, mein Vater Professor für italie­ni­sche Lite­ratur. Sie lieben Musik sehr. Mit ihrem ersten Verdienst schenkte meine Mutter meinem Vater ein Klavier in der Hoff­nung, er beginne wieder zu spielen. Mein Vater am Klavier … Dieses Bild gehört zu meiner Kind­heit.

Entschieden Sie sich deshalb, Pianistin zu werden?

Der Flügel war für mich immer mein bester Freund. Er, dieser große schwarze, elegante Panther und ich fanden instinktiv den Weg zuein­ander. Mit acht Jahren nahm ich an einem Wett­be­werb teil. Für das Finale im Herku­les­saal durfte ich an einem großen Steinway-D-Flügel spielen. Ich konnte das Instru­ment kaum über­bli­cken, kam gerade mal so an das Pedal. Ich spielte den zweiten Satz aus der F‑Dur Mozart­so­nate KV 280. Da gibt es eine Stelle, an der zum vermin­derten Akkord oben ein Des erklingt. Für mich der goldene Ton. Am kleinen Klavier zu Hause klang er ganz nett, aber dort wurde er zum goldenen Tropfen. Plötz­lich umgab mich ein warmes Gefühl, weil ich spürte, ich kann richtig formen! Und einen Ton erklingen lassen, so wie ich ihn mir vorstellte! Das war mein Schlüs­sel­mo­ment.

Unver­gess­lich sind auch die Begeg­nungen mit Martha Arge­rich.

Klar! Als Kind hatte ich sie im Radio gehört, später kaufte ich ihre Aufnahmen und ging in ihre Konzerte. Eines fand im Gasteig statt. Ich wollte unbe­dingt hinter die Bühne und schaffte es auch. Sie lächelte mich an, viel­leicht weil ich sehr zurück­hal­tend war und mich nicht aufdrängte. Als ich 18 war, traf ich sie wieder. Wir verbrachten die Sommer­fe­rien in Pietra­santa, dem Geburtsort meines Vaters, und erfuhren, dass sie ein Konzert geben würde.
Ich tat alles, um ihr vorzu­spielen. Sie erin­nerte sich an mich, hörte mich an, und ihre große Begeis­te­rung war der Anbe­ginn einer innigen Freund­schaft und der Ritter­schlag, den ich brauchte, um diesen Beruf mit Mut, Selbst­ver­trauen und einem Glanz in den Augen voll­ends einzu­schlagen. Bei mir daheim in München gibt’s dann mit ihr Pasta und Musik – einfach, direkt und ohne Äußer­lich­keiten.