CRESCENDO: Herr Meyer, können Sie sich noch an Ihre erste Begeg­nung mit der Operette erin­nern?

Robert Meyer: Das war in Salz­burg, wo ich während des Studiums am Mozar­teum am Landes­theater aufge­treten bin – in einer Operet­ten­rolle, mit der viele Schau­spieler begonnen haben: als Piccolo im Weißen Rössl.

Haben Sie nicht auch Kind­heits­er­in­ne­rungen an das Genre?

Die sind gemischt. Ich bin im tiefsten baye­ri­schen Land aufge­wachsen, ergo war ich lange in keinem Theater, sondern wir haben selber Theater gespielt und im Chor gesungen. Ein Ausflug des Kirchen­chores hat uns gleich in die Oper geführt, zu Fidelio an der Baye­ri­schen Staats­oper. Außerdem hatten wir zu Hause lang keinen Fern­seher, haben aber sonn­tags immer das Wunsch­kon­zert im Radio gehört – und da gab es wirk­lich meis­tens Operet­ten­me­lo­dien, bestellt für den Geburtstag von Groß­müt­tern, Tanten und so weiter. Hast du dort oben vergessen auf mich und was auch immer – da hat man natür­lich mitge­summt. Aber so wie bei manchen Regis­seuren, die Omas Schall­platten mitge­hört und sich schon als Kinder in die Musik verliebt haben – so war das nicht bei mir. In den 70ern gab es dann in ZDF und ARD Operet­ten­ver­fil­mungen mit Rudolf Schock, Inge­borg Hall­stein und anderen Stars. Ich muss zugeben, dass mich das total abge­schreckt hat. Ich dachte, Operette sei das Fadeste auf Gottes Erdboden! Erst später wurde ich bekehrt – als ich gesehen habe, dass das auch anders geht.

»An der Volks­oper war mein Einstieg auf der Bühne das Weiße Rössl«

Als Nestroy-Darsteller waren Sie immerhin Singen gewöhnt …

Ja, ich bin gottlob in einer Zeit ans Burg­theater gekommen, als dort für Nestroy-Couplets noch ein rich­tiges Orchester im Graben gespielt hat, mit Diri­gent. Später wurde es modern, das durch eine Combo zu ersetzen, durch einen Kamm­bläser oder was auch immer – eigent­lich schade. Dann, hier an der Volks­oper, war mein Einstieg auf der Bühne wieder das Weiße Rössl, aller­dings schon der schöne Sigis­mund. Der Sancho im Mann von La Mancha kam dazu, der Frosch in der Fleder­maus, bekannt­lich eine reine Sprech­rolle, und der Njegus in der Lustigen Witwe, der einen Satz in einem Sextett zu singen hat, der aber nicht sehr fehlen würde …

Sie sind jetzt seit zehn Jahren Direktor der Volks­oper Wien, haben hier schon viele Rollen verkör­pert. Hat es ein mitspie­lender Prin­zipal leichter?

Ob er es leichter hat, weiß ich nicht. Aber ich bin über­zeugt, dass die Bezie­hung zu den Künst­lern, zu Chor und Ballett, zur Technik und allen hinter der Bühne eine andere ist, wenn man auch auf der Bühne steht. Mit prak­tisch allen Solisten habe ich in diesen zehn Jahren schon einmal gespielt. Ich empfinde mich dann als Kollege unter Kollegen und denke, ich werde auch so behan­delt. Es kam nie vor, dass mich jemand in einer Probe zur Seite genommen hat, um etwas von mir als Direktor zu bekommen.

»Die wunder­baren Melo­dien von My Fair Lady kann nahezu jeder zwit­schern«

Die Volks­oper ist in Wien das Haus für Operette – was ist wunderbar an diesem Auftrag, was ist schwierig?

Das Schöne an der Volks­oper sind die vier Sparten: Oper, Operette, Musical und Ballett. Die Operette ist dabei eine beson­ders tolle Aufgabe. Das Wich­tige dabei ist, dass man Operette heute viel sprit­ziger, frecher, frivoler, lasziver machen muss als seiner­zeit – ich bin über­zeugt, das Genre verlangt das. Wenn man das tut, kommt auch das Publikum wieder. Leute, von denen man glaubt, sie gingen nicht in die Operette – die Jüngeren nämlich. Bei Operette darf man keine Scheu haben – sonst wäre sie tot. Rotz­frech, so muss sie sein!

Trotzdem: Eine eigene musik­ge­schicht­liche Zukunft hat das Genre ja nicht …

Das Musical ist die histo­ri­sche Fort­set­zung der Operette, das ist einfach so. Wir spielen die klas­si­schen Stücke aus den 40er- bis zu den 60er-Jahren – mit einigen späteren Ausnahmen bis hin zu unserer Urauf­füh­rung Vivaldi. Gerade das klas­si­sche Musical ist musi­ka­lisch groß­artig – und teil­weise außer­or­dent­lich schwer. Die wunder­baren Melo­dien von My Fair Lady kann natür­lich nahezu jeder zwit­schern, da sind wir wieder beim Wunsch­kon­zert, aber die späteren Stücke haben es oft in sich. In Sweeney Todd habe ich mitge­spielt, das ist eher zeit­ge­nös­si­sche Oper: Wehe, man rutscht da mal in einem Quar­tett oder Sextett aus!

»Gerade die Berliner Operette hat etwas Frivoles, was die Leute gern haben«

In älterer Musik wird oft versucht, das Reper­toire mit verges­senen Stücken zu erwei­tern. Auch manche Operetten waren zu ihrer Zeit sehr erfolg­reich und sind trotzdem verschwunden.

Manchmal fragt man sich, warum ein nament­lich noch irgendwie bekanntes Stück niemand mehr spielt. Schaut man es sich dann genauer an, kommt man oft drauf: Das hat seinen Grund! Nestroy hat 83 Stücke geschrieben, gespielt werden ungefähr ein Dutzend. Ich besitze mehrere Gesamt­aus­gaben und habe die durch­ge­ackert. Da liest man dann einen guten ersten Akt, einen groß­ar­tigen, ja fabel­haften zweiten Akt – und plötz­lich einen dritten, der ins Boden­lose abstürzt! Weil der Autor offenbar unter Zeit­druck einen Schluss hinge­schlu­dert hat. Schon kann man das ganze Stück vergessen. Da gibt es in der Operette etliche Paral­lelen: Bei manchen Werken ist es gut, dass sie dort liegen, wo sie liegen.

Also Vorsicht bei Ausgra­bungen?

Eher ja. Es gibt da oft große musi­ka­li­sche Schön­heiten, bei denen aber der Text nicht nach­kommt. Das kann für eine konzer­tante Auffüh­rung gut sein, aber eine Insze­nie­rung wird da schwierig.

Die Vergan­gen­heit der Operette, die an der Volks­oper gepflegt wird, ist ohnehin außer­or­dent­lich reich, hat sich in verschie­dene Rich­tungen ausdif­fe­ren­ziert – Paris, Wien, Berlin …

Dazu muss ich eine Geschichte erzählen: Meine erste Saison steht bevor und Heinz Haber­land ruft mich an, der mitt­ler­weile verstor­bene Regis­seur und Inten­dant. Er fragt, womit ich beginnen werde. Mit Offen­bach, sage ich. Kurze Pause. „Um Gottes Willen – welches Stück?“ Ich: Orpheus in der Unter­welt. Noch längere Pause. Und dann schallt es aus dem Hörer: „Das ist ja entsetz­lich! Robert! Offen­bach in Wien geht über­haupt nicht! Und Orpheus schon gar nicht!“ – Gott sei Dank hatte er unrecht, die Produk­tion wurde ein großer Erfolg und kommt wieder auf den Spiel­plan. Auch bei Stücken wie Linckes Frau Luna oder Künne­ckes Vetter aus Dingsda gab es Befürch­tungen, sie würde viel­leicht in Wien nicht ankommen – denkste! Gerade die Berliner Operette hat etwas Frivoles, was die Leute hier ganz gern haben. Und das Wiener Reper­toire sowieso, Fleder­maus, Lustige Witwe, Csár­dás­fürstin, Gräfin Mariza und so weiter. Und ich gestehe: Ich trete auch ganz gerne mit auf.