Was Richard Wagner und ich gemeinsam haben? Wir haben beide die Welt der Oper über das Puppen­spiel entdeckt. Bei mir war es mein erstes Puppen­theater, mit dem ich vor heimi­schem Wohn­zimmer-Publikum immer wieder die Zauber­flöte aufge­führt habe. Die Kassette mit der legen­dären Edda-Moser-Aufnahme war vor lauter Wieder­ho­lungen schon ausge­leiert. Aus Mangel an Figuren musste Kasper den Tamino geben, und der Räuber Hotzen­plotz den Sarastro, die Schlange des ersten Aktes habe ich mir aus Papier gebas­telt. Bis heute bin ich meinen Eltern dankbar, dass sie jede neue Auffüh­rung geduldig ertragen und mit reichem Applaus gewür­digt haben.

Richard Wagner hat indes schon als Kind größer gedacht als ich: Zu seinem zehnten Geburtstag beschloss er, vor seiner Mutter, den Schwes­tern und Haus­lehrer Humann sein erstes Gesamt­kunst­werk – natür­lich mit selbst verfasstem Text – zu präsen­tieren. Er hatte seine Open-Air-Puppen­bühne bei einem Pick­nick im Lock­witzer Grund bei Dresden aufge­baut. Bei seinem Stück handelte es sich um ein Ritter­drama, das eher unfrei­willig in einer Götter­däm­me­rung endete, als ein Sturm aufzog, das Theater vom Wind erfasst und in die Natur geblasen wurde. Dennoch: Das Puppen­theater war für Richard Wagner die erste Möglich­keit, seiner Krea­ti­vität Ausdruck zu verleihen, eine Welt, die nach seinem Wunsch und Willen tanzte, ein Kosmos, mit dem er seine Zuschauer verzau­bern wollte. Die kleinste Form der thea­tralen Illu­sion und viel­leicht deshalb auch die krea­tivste, phan­ta­sie­vollste und gren­zen­lo­seste.

Sinn­bild unserer Gesell­schaft

Kein Wunder, dass das Puppen­theater die meisten Kinder begleitet hat. Wenn nicht im Spiel­zimmer oder im Kinder­garten, so zumin­dest im Fern­sehen. Egal, ob Jim Knopf mit seiner Loko­mo­tive durch die Augs­burger Puppen­kiste gefahren ist und wir mit den Puppen der Sesam­straße „Ma-Na-Ma-Na“ gesungen haben – und hier auch den ersten Auftritt von Plácido Domingo alias „Plácido Flamingo“ bestaunt haben! Heute wissen wir, dass Puppen­theater kein Kinder­kram ist. Wer jemals eine profes­sio­nelle Puppen­bühne besucht und sich hat verzau­bern lassen, weiß von welch großer Kunst im Kleinen hier die Rede ist. Wenn auch etwas belä­chelt, ist das Puppen­theater heute weit­ge­hend insti­tu­tio­na­li­siert und fester Bestand­teil unserer Thea­ter­kultur.

Viel­leicht liegt das daran, dass sein Mecha­nismus uns alle begeis­tert: Eine Welt mit den eigenen Fingern zu erschaffen, seine eigene Geschichte in einem abge­schlos­senen Raum zu erzählen und – vor allen Dingen – die Puppen nach seinem Willen tanzen zu lassen. Kurzum, das Puppen­theater ist Sinn­bild unserer Gesell­schaft und wird, nicht ganz ohne Grund, immer wieder heran­ge­zogen, um komplexe Mecha­nismen zu erklären. Das Puppen­theater kennt klas­si­sche Charak­tere: den Kasper, den Seppel, das Krokodil. Wer sind diese Charak­tere in unserer Wirk­lich­keit? Wer erfindet die Welt, in der wir uns bewegen? Und wer zieht welche Strippen? Wer ist Puppen­spieler? Wer wird gespielt? Und wer ist Zuschauer?

Das Publikum als Teil der Auffüh­rung

Auch das Klassik-Theater funk­tio­niert am Ende wie ein Puppen­theater. Eine eigene Welt, in der manche die Strippen ziehen und andere zuschauen, klat­schen oder frus­triert den Applaus verwei­gern. Mit dem ECHO-Klassik wird nun wieder ein solches Puppen­theater aufge­führt werden. Dabei ist es ja gut und wichtig, dass die klas­si­sche Musik diese Bühne hat. Was auf ihr passiert, ist zuweilen aber vorher­seh­barer als jedes Puppen­theater. In der Regel präsen­tiert Kasper seine Perso­nage, die – und das ist erstaun­lich – nicht wirk­lich nach den Krite­rien des Könnens oder der musi­ka­li­schen Span­nung ausge­sucht wird, sondern danach, ob sie bekannt ist, danach, ob sie dem einge­übten Rollen­kli­schee entspricht: Der Geiger mit dem Leder­arm­band, die Sopra­nistin, die Mal Putz­frau war, der Tenor, dem die Herzen zufliegen. So plät­schert die Auffüh­rung dann oft dahin: Ein Sänger-Name folgt auf den anderen, Raum für persön­liche Gespräche oder echte Emotionen – Fehl­an­zeige. Lauda­toren verlesen ihre glatt geschlif­fenen Lauda­tiones. Wer auftritt, bestimmen die Major-Labels und der Fern­seh­sender, in der Regel nach dem Motto: Wer schon sehr bekannt ist, dem geben wir eine Platt­form. Das Fern­sehen scheint dem Publikum nicht zuzu­trauen, auch das Andere, das viel­leicht etwas Anstren­gen­dere, das Neue, das Verblüf­fende zu verstehen und die Klassik, die voller Begeis­te­rung und Leiden­schaft ist, auf die Bühne zu stellen.

Ein erfah­rener Puppen­spieler aber liebt seinen Beruf auch deshalb, weil das Puppen­spiel spon­taner reagieren kann als das große Theater. Im Puppen­theater ist die Bühne greifbar, die Kinder davor werden aktiv zum Mitma­chen und zum Rein­rufen aufge­for­dert. Rituell wird gefragt: „Seid Ihr alle da?“ – und der Publi­kums-Chor antwortet: „Ja!“ Natür­lich geben Kinder dem Kasper Hinweise, wo sich das Krokodil versteckt. Und das ist nicht alles. Die Spon­ta­nität und die Impro­vi­sa­tion sind eben­falls Teil eines guten Puppen­thea­ter­stücks. Der gute Puppen­spieler schafft es, seinen Zuschauern das Gefühl zu geben, dass ohne sie die Hand­lung über­haupt nicht zu Stande kommen würde, dass sie entscheiden, wie es weiter­geht. Das Puppen­theater ist quasi ein offenes Kunst­werk, dessen Größe und Magie auch darin besteht, das Publikum zum Teil der Auffüh­rung zu machen.

Ein merk­wür­diger, lebens­ferner Elfen­bein­turm

Es scheint mir einer der größten Fehler des aktu­ellen Klassik-Puppen­thea­ters zu sein, dass es genau diesen Mecha­nismus vernach­läs­sigt. Viele Veran­stalter unter­schätzen ihr Publikum. Oft wirkt es, als wäre das Klassik-Publikum entmün­digt. Nicht nur im Fern­sehen, sondern auch an vielen unserer Theater. Der direkte Kontakt zum Publikum findet oft nicht mehr statt, wenn Inten­danten Spiel­pläne für das Feuil­leton aufstellen oder so stri­cken, dass ihr künst­le­ri­sches Ego befrie­digt wird. Oft genug wendet sich das Publikum dann ohne großes Geschrei ab. Es bestellt Abos für die MET-Über­tra­gungen im Kino, wo es sich allein durch die Blicke hinter die Kulisse ernst­ge­nommen fühlt. Unser Opern-Theater droht zu einem merk­wür­digen, lebens­fernen Elfen­bein­turm zu werden.

Inten­danten und Konzert­ver­an­stalter wären gut beraten, sich an die kleinste aller Bühnen, an das Puppen­theater, zu erin­nern. Das Puppen­theater, mit dem wir als Kinder aufge­wachsen sind, hat uns den Zugang zur Bühne eröffnet. Und zwar durch seine Unmit­tel­bar­keit und dadurch, dass gerade mit einge­schränkten Mitteln die Phan­tasie des Zuschauers nötig wird, um das Zauber­reich der Illu­sion herzu­stellen. Das Puppen­theater erin­nert uns immer wieder an die Urtu­genden des Thea­ters und der Bühne. Daran, dass eine gute Auffüh­rung immer auch ein Dialog zwischen den Strip­pen­zie­hern und ihrem Publikum ist. Daran, dass die Illu­sion immer im Kopf der Zuschauer entsteht. Dass große Kunst offen ist, um die Gedanken, die Gefühle und die Sehn­süchte des Publi­kums zu inte­grieren. Vor allen Dingen aber daran, dass die Bühne ein Raum ist, in dem Stereo­type zwar ange­legt sind, aber nur, um mit ihnen zu spielen, um unsere Erwar­tungen auf den Kopf zu stellen, um das Publikum heraus­zu­for­dern und nicht mit billigen Tricks zu bedienen.

Richard Wagner hat mit dem Puppen­theater im Lock­witzer Grund sein Gesamt­kunst­werk ange­legt. Eine Form des Thea­ters, die nicht allein aus der Einheit von Musik, Text und Bühnen­bild besteht, sondern die den Vorhang zwischen Publikum und Auffüh­renden herun­ter­reißt, in der die insze­nierte Welt mit der wahren Welt verbunden wird, in der Kunst und Realität mitein­ander verschmelzen.