Kaum ein Monat ist vergangen, seit Alex­ander Krichel für die Aufnahme von Modest Mussorgskys Bilder einer Ausstel­lung im Sende­saal Bremen war, da spielt er Anfang Juni 2021 im kleinen, feinen Kultur­zen­trum Bosco in der Nähe von München nach voraus­ge­gan­genem Lock­down zum zweiten Mal live vor Publikum – eben jenen Zyklus. Und als ersten Programm­punkt: die Sturm-Sonate Ludwig van Beet­ho­vens. Nein, das sei kein Zufall, den gäbe es nicht, man dürfe sie jedoch nicht seine Corona-Sonate nennen. Immerhin aber spielte er sie im August 2020 beim welt­weit ersten klas­si­schen Konzert in einem Auto­kino, am Seilersee in Hoch­heim, begleitet von allerlei Vogel­ge­zwit­scher und Beifall per kollek­tivem Hupen, dann Anfang September in der Hong­konger Hotel-Quaran­täne, danach in Bonn, im Dezember in Essen – und schließ­lich eben in Gauting.

Es war eine der ersten Sonaten, die Krichel im Alter von 14 oder 15 gespielt hatte. Und weil Beet­hoven – um ihn intel­lek­tuell und emotional zu pushen – einen Schüler aufge­for­dert hatte, den Sturm zu lesen, hat er sich Shake­speares Stück vorge­nommen und versucht, darin die Musik zu finden: „Den rezi­ta­ti­vi­schen Anfang könnte man ‚Die Ruhe vor dem Sturm‘ nennen. Er hat etwas von Licht im Klang und eine große Präsenz, das zweite Thema ist dann die Anti­zi­pa­tion von Sturm ganz allge­mein. Und der beherrscht schließ­lich das Finale.“

»Die Arbeit der Menschen, die immer wieder eine todge­weihte Bezie­hung aufbauen, finde ich unglaub­lich bewun­derns­wert.«

Im April 2021 spielte Krichel einmal mehr in einem Hospiz in Rumä­nien ein Bene­fiz­kon­zert – was er schon häufig getan hatte. Zum ersten Mal mit 13, dann immer wieder, denn „schon in jungen Jahren ist mir der Tod oft begegnet: Ich war 17, als mein erster Agent starb. Meinen ersten wich­tigen Lehrer, Wladimir Krainew, habe ich noch wenige Stunden vor seinem Tod gesehen, da war ich 22. All diese Menschen konnten aus eigener Kraft Lebe­wohl sagen. Später habe ich oft erlebt, dass bei alten Menschen der Gedanke aufkommt: ‚Ich sollte jetzt sterben, damit ich meinen Kindern nicht zur Last falle.‘ Dieser Idee wirkt das Hospiz entgegen, weil es den Ange­hö­rigen hilft. Die Arbeit dieser Menschen, die immer wieder eine todge­weihte Bezie­hung aufbauen, sich selbst auslie­fern und durch­lässig sein müssen, das finde ich unglaub­lich bewun­derns­wert. Es ist viel­leicht die wich­tigste Arbeit, die es gibt!“

Wir kommen auf die Aufnah­me­sit­zungen des jüngsten Albums zu spre­chen, auf der die fast halb­stün­dige Suite Nummer zwei von George Enescu die perfekte Hinfüh­rung zu Mussorgsky ist: „Ich war nach zwei Tagen durch und am dritten Tag komplett frei, gelöst und ganz in der Musik. Aus diesem Take haben wir das Aller­meiste genommen. Essen­ziell sind die jewei­ligen Pausen zwischen Bild und Prome­nade, also ob man ‚attacca‘ spielt, ob man den Puls weiter spürt oder kontras­tiert. Der Ener­gie­fluss oder ‑wechsel inner­halb von ein paar Sekunden, das geht mit kleinen Takes nicht. Gerade weil ich so eine starke Verbin­dung mit dem Stück habe, wollte ich, dass es so authen­tisch wie möglich wird.“ An einem Tag spielte er dreimal komplett durch, hörte zwischen­durch in der Kabine ab, wieder­holte das ein oder andere rein Tech­ni­sche, um schließ­lich am letzten Tag nur eine einzige Version am Vormittag einzu­spielen, obwohl der Rest des Tages noch übrig war. Aber „da spürte ich, dass es nicht besser wird – tech­ni­sche Perfek­tion hin oder her. Der Flow während der ganzen Aufnahme war wunderbar. Wenn ich eine Stelle sechsmal hinter­ein­ander spiele, und es kommt viel­leicht Version fünf auf die CD, dann ist das nur ein Zufalls­treffer. Da ist nichts von mir drin, nichts Philo­so­phi­sches, kein Gedanke.“

»Melan­cholie ist eine Form des Glücks – in der Trauer, im Leid. Da spürt man die eigene Exis­tenz wie sonst nie.«

Schon lange hat Krichel den Zyklus im Reper­toire, aber jetzt war die Zeit reif: „Wenn ich Das Heldentor in der alten Haupt­stadt Kiew höre, dann über­läuft mich ein Schauer und ich habe Tränen in den Augen. Viel­leicht hat das auch mit meiner Hospiz­ar­beit zu tun und damit, wie oft mir der Tod in meinem Leben begegnet ist. Die Baba-Jaga kann ja auch eine Meta­pher für eine Krank­heit sein, die man vor dem Tod durch­leidet. Das Ende ist das einer Reise, und das kann auch der Tod sein. Die Prome­nade erklingt in den Glocken das letzte Mal. Da ist man frei. Es steckt so viel in dem Stück: Lustiges wie in Die spie­lenden Kinder im Streit oder ganz dunkle Momente wie in Die Kata­komben. Am Ende löst sich alles auf und die Summe ist wieder null. Das ist wie bei einer Nahtod­erfah­rung.“

Der Tod sei in unserer Kultur so negativ besetzt, bedauert Krichel und betont: „Ich musste eine Vorstel­lung davon entwi­ckeln, was mit den geliebten Menschen, die mich verlassen haben, geschehen ist, wo die jetzt sind. Das große Tor, die letzte Prome­nade, die mit dem Bild verschmilzt, das ist der Abschied. Ich verlasse die Ausstel­lung, aber nicht durch den Haupt­ein­gang!“ Dass die Welt hier zusam­men­breche, lehnt er vehe­ment ab: „Nein! Es geht um die Verei­ni­gung von Gegen­sätzen wie ‚Der Weg ist das Ziel‘ oder ‚Lachen unter Tränen‘. Melan­cholie ist auch nichts Nega­tives, sondern eine Form des Glücks – in der Trauer, im Leid. Da spürt man die eigene Exis­tenz wie sonst nie.“

Faszi­nie­rend vor diesem Hinter­grund ist auch das digi­tale Hong­kong-Quaran­täne-Tage­buch: Krichel zwei Wochen lang täglich im Hotel am Klavier, spie­lend und redend, im Hinter­grund immer die Skyline der Stadt, mal im Regen, mal in der Sonne, mal tags­über, mal nachts. Je regel­mä­ßiger man zuhört, desto perfekter wird die Optik, desto mehr wird man neben dem „Room­mate Quaran­tino“, also dem Klavier, auch selbst zu Alex­ander Krichels virtu­ellem Mitbe­wohner. Ein guter Freund von ihm gab eines Abends zu bedenken: „Du hast da heute ein paar Sachen gesagt, so richtig Tief­grün­diges, da fragt man sich schon: Schaffst du das noch eine Woche?“

Weil man im Gespräch so schnell ins kontem­plativ Philo­so­phi­sche gerät, kann man kaum glauben, wie umtriebig der 32-Jährige einst war: Trilin­gual aufge­wachsen mit einer italie­ni­schen Mutter, einem deut­schen Vater und einem Groß­vater, der in Rumä­nien Botschafter war, studierte er lange in London. Weil er dort einen großen, vorwie­gend fran­zö­si­schen Freun­des­kreis hatte, lernte er eben Fran­zö­sisch. Und Spanisch gleich noch dazu – in Vene­zuela. Er weiß um sein Talent für Spra­chen: „Ein, zwei Tage höre ich zu, und dann fange ich an zu spre­chen!“ Als Jung­stu­dent war er in Mathe­matik, Biologie und Physik einge­schrieben, heute leitet er neben seiner pianis­ti­schen Tätig­keit auch zwei kleine Festi­vals: „Kultur rockt!“ in einer Scheune im Sauer­land und „Kammer­musik am Hoch­rhein“ an der deutsch-schwei­ze­ri­schen Grenze.

»Tschai­kowsky geht in die fran­zö­si­sche Rich­tung, bei Rach­ma­ninow badet man im pathe­ti­schen Klang, während bei Prokofjew das Perkus­sive im Vorder­grund steht.«

Es liegt wohl nicht nur an seinen beiden russi­schen Lehrern, dass Krichel zu Tschai­kowsky, Rach­ma­ninow oder Prokofjew eine so enge Bezie­hung hat, auch wenn sie für ihn sehr unter­schied­lich sind: „Tschai­kowsky geht eher in die fran­zö­si­sche Rich­tung, bei Rach­ma­ninow badet man im pathe­ti­schen Klang, aber er hat auch was Ameri­ka­ni­sches, während Prokofjew total trocken ist – bei ihm steht das Krie­ge­ri­sche und Perkus­sive im Vorder­grund.“ Auch das faszi­niert Krichel, der selbst viele Facetten hat: „Krainew, der mein Feuer zum Leuchten gebracht hat, sagte zu mir: ‚Bei anderen muss ich reich­lich gießen, damit die Pflanze wächst, dich eher stutzen. Du siehst so unschuldig nord­deutsch mit deinen blauen Augen und blonden Haaren aus, spielst aber wie die italie­ni­sche Mafia.‘“ Und lachend ergänzt Krichel: „Ich bin ja auch Halb-Sizi­lianer!“ Dmitri Alexejew, bei dem er anschlie­ßend in London studierte, war dagegen „very British“, weshalb für ihn die Abfolge der beiden russi­schen Lehrer genau die rich­tige war.

Viel­leicht war ihm, weil das Klavier ein so perkus­sives Instru­ment ist, „der singende Klang, den Rach­ma­ninow braucht“, immer beson­ders wichtig: „Das wollte ich auf die Spitze treiben. Ich spiele Lieder, die für Gesang kompo­niert sind, und – singe!“ Deshalb hat er auch zwei seiner Alben Lied­be­ar­bei­tungen gewidmet: In „Früh­lings­nacht“ (2013) wandelt er auf den Spuren von Schu­bert, Schu­mann und Mendels­sohn, meist in Klavier­be­ar­bei­tungen von Franz Liszt. Unter dem Titel „An die ferne Geliebte“ (2019) steht der gleich­na­mige Beet­hoven-Zyklus im Vorder­grund. Isoldes Liebestod beschließt die CD. Mit Juliane Banse und der von ihr gesun­genen und getanzten Schubert’schen Winter­reise tourt Alex­ander Krichel nach wie vor als Lied­pia­nist durch die Lande.